Eita vida besta de sábado e sexta, de um domingo calado, calor escaldado, de um sono qualquer...
Eita vida estreita de um sorriso largo, do sol insistente, da nuvem passageira, de uma menina faceira...
Eita vida besta de quem escreve só para rimar, coisa antiga para explicar, gente besta sou eu- poetizando, talvez, para mais nada; e você, seu besta, que ainda me lê, hein?
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